Paulsen, Frottie und ich
Die Bar ist klein, kaum größer als meine 1-Zimmer-40m²-Wohnung und auch nicht wesentlich sauberer. Die Wände sind behangen mit Bilderrahmen, Urkunden von gewonnen Kegelwettbewerben, 200 Jahre Kreuzberg, eine Preistafel mit Bier für zwee Euro fufzich. Eine Handvoll alter Holztische stehen herum, grobes Holz mit eingeritzten Hinterlassenschaften der Gäste aus den letzten 20 Jahren. Hinter dem Tresen steht Paulsen; niemand kann sagen, wie er wirklich heißt. Jeder ruft ihn Paulsen. Solange ich zurückdenken kann, steht er hinter dieser Bar und verteilt allabendlich seinen flüssigen Gerstensegen an die bedürftigen, einsamen Seelen, die sich aus der Welt da draußen nach einem weiteren dahin eiernden Tag, in die vertraut-dunstige Düsternis, die wohlig nach altem Schweiß, kaltem Rauch und Alkoholdunst riecht, schleppen. Nicht jeder Abend ist gleich, nicht jeder Abend treibt die gleichen Leute durch die Eingangstür. Nur Paulsen ist immer da. Er humpelt, eine Verletzung von seiner Zei